martes, 5 de mayo de 2009

de aquel que grita...

Mierda , no hay escape posible somos palìndromes sin solución. Lo que cambia es la intención, la frecuencia, la amplitud del grito de aquel que grita nuestro palíndrome y el mío parece aullar : ¡oícavacío!

sábado, 7 de marzo de 2009

La palabra

La palabra que se crea a si misma al hablar
Y muere en el espacio, sola, total.

Que se lleva cachitos de lengua y entrañas
Y las regala a las paredes y las esfinges que se le atraviesan

La palabra sin esquicia, sin mutismo,
Que esta ahí sin tensión ni silencio

Quiero decirte esa palabra
Pero en cuanto la diga desaparecerá.

Desapareceremos.

Ya lo recordé.

Ya lo recordé, con la dosis exacta de imágenes de contenido altamente erótico y música de Michael Nyman todo valió madres. Dos años de ardua contrucción se vinieron abajo como un castillo de cartas. Y que crees ..si te quise, asi como el recuerdo que me muestra la verdad, asi te quise, y asi en el mismo momento que lo contemplo se incendia y las cenizas se van flotando por el aire, que es lo único que ahora tenemos en común cenizas que se van por el aire, danzan , haciendo piruetas que ninguno de los dos podemos ver por que estamos muy ocupados olvidando.

Asi te quise, como un video porno bien musicalizado, lloro mientras la actriz finge fornicar, perfecta combinación de imagen sonido, tan poderosa que hasta logra convencerme que te quise.

Música Generativa o lo que me dijo Brian Eno al oído

Y los chicos del futuro nos preguntaran con cara de asombro y burla

-¿Osea que escuchaban lo mismo una y otra vez?

creo que ya entiendo el eterno retorno.

Levantándome del escusado y volteando a ver que es lo que había hecho, noto que mi cagada parece una serpiente que devora su cola. Le jalo al escusado.

Creo que ya entiendo el eterno retorno.

Lugares de fuego

Yo soy Orfeo y mi oficio es arder, arder para que tu ardas conmigo .Mis tripas estan en cada soplido de mi saxo oxidado, y en cada frase violenta de este mis ojos se voltean hacia el abismo donde tu no te atreves a mirar, a el lugar de fuego de donde viene todas las cosas por las que vale la pena nacer o morir.

¡Que!, ¡No, yo no soy poeta! …¡Ja ja ja ¡ no me mires asi; al menos no el poeta que tu piensas. Yo soy un asesino, un asesino de palabras ,mi poesía es destrozar las palabras, por que las palabras quieren morir, quieren morirse en el abrazo de una melodía que ya no las necesita , por que esta ya lo dice todo. Las palabras quieren morir incineradas por el fuego primigenio y renacer de sus cenizas en sonido en estado salvaje, musica de locos para locos, musica de santos para santos, musica de muertos para vivos, musica sin tiempo para este sucio lugar, un alarido de dignidad por lo absoluto.

YO soy quien una noche cualquiera detendrá el tiempo, y te hará mirarte a ti mismo a tu agujero, al abismo que te traga sin que te des cuenta, y te haré gemir, sollozar, que grites por tu madre y mates a tu padre, la eternidad a domicilio, en bandeja de silencios y sonidos. Todo esto mientras te bebes al mundo, o te lo inyectas en la vena que salta en tu brazo izquierdo, mientras me escuchas destrozar al mundo con mi saxofón.

Yo no tengo padres ni patria mi nación es la pira , cada que me cuelgo el saxo al cuello estoy en mi paraíso y en mi infierno .Yo soy el amo y señor de las bestias que segrego con mi aliento, y estas a la vez son mis señoras, institutrices del verbo incendiario.

Los callejones sucios y llenos de los marginales son los corredores de mi palacio, mi templo y mi pueblo, y la heroína es ahora mi sangre. Solo hay tres cosas en este mundo por las que moriría si me faltaran, una es mi musica, la otra la aguja y la tercera perderme en los ojos de Eurídice.

Ella es de fuego como yo, de hecho ella fue la que lo trajo a mi, lo invento un día jugando al amor. En secreto me regala la musica a traves de sus besos, como murmullos en Morse, húmedos y rojos, yo solo lo traduzco al escenario.

Podemos estar semanas sin salir del departamento, tirados en la cama cogiendo como locos, y embriagándonos con todo lo que nos caiga en mano, y mientras duerme solo miro sus ojos cerrados esperando el momento que los abra y vuelva a inventar el fuego.

Denme ya mis ojos.

Ayer grité de fuego, de cenizas, grité para freir el aire que exhalaba para ti
para derretir la cera con la que hice tu mascara,
¡Regresa todas las caricias imaginarias!
Pablito clavo un clavito en el calvario y yo repito
como animal trabado en el coito, alguien regreseme mis ojos,
que en las cavidades ya se acentaron cuervos y hiede a soles extinguidos;
la cegera de solo poder ver sueños, pero los sueños ruina, los sueños ciudades perdidas.

Y un grito bastardo sale de la gruta , como luz hacia el infinito
!Denme mis ojos, los quiero ya! Yo nunca los arranque.